حدود

لا شيءَ بيدنا ،

والجسدُ - كما ترينَ - مضخَّةٌ .

ننامُ ،

بينما يشتغلُُ وحده طيلةَ الليلِ

يراكمُ الشوق .

هيييه !

لا مدعاةَ إلى الكسوفِ إذن ،

طالما أن ارتعاشَنا فوق الأسرَّةِ

أمرٌ لا يخصُّنا ،

طالما أننا لسنا سوى قنطرةٍ

صامتةٍ

لا تحتاجُ إلى غفران ،

يمرُّ فوقها الغرباءُ فيتركون لها

نسيانًا ،

ويلتقطون نسيان .

يجوزُ – والأمرُ هكذا - أن نكتبَ

تاريخَ المحبَّةِ من جديد ،

نكتبهُ

بشيءٍ من محبَّة .

 ينبغي ألا يفوتَنا

حذفُ علاماتٍ كنا زرعناها

على الجانبينِ

لنضلِّلَ قاطعي الطرق ،

العلامات

التي – في الآخرِ – ضلَّلتْنا .

نقْدرُ الآن أن نختبئَ وراءنا ،

وكلما ظفروا بواحدٍ منا

أطلقنا صفيرًا ،

أو لوَّحنا بالمناديلِ من بعيد ،

حتى يأخذَ حذرَهُ ،

ويعبرَ الحدودَ سالمًا

إلى

ما بعد جثتهِ .

 أكتوبر 2007